Por Jocelyn Pimentel
Accedió fácilente a la petición, $29.95 era el precio de venta. Vestía un silk chemise de tiritas finas tipo Victoria’s Secret. Sus senos, a punto de ebullición, sonreían para la camarita. Con la mirada juguetona, como quien no quiere la cosa, llevó el dedo índice a su boca, lo humedeció y y fue dibujando un rastro de saliva por su cuello, cartografiando un caminito hacia el deleite de sus herviduras resbalosas al compás que acarciaba feroz -casi arrancando- la tela de la camisilla. En ese límite molestoso entre la piel y su mano, se adivinaban sus pezones. Migrando al sur, desaparecieron sus dedos del marco de la pantalla del monitor. Echó la cabeza hacia atrás y miró de soslayo. Sonrió seductora y se mordió el labio inferior, como si un dolor profundo la hiciera fruncir el ceño y soltar algún gemido casi ahogado.
Despojóse entonces de la camisilla: primero bajó la tirita derecha con una sutileza cual bailarina en plena función. A estas alturas y con tanta práctica, la coreografía estaba bien estudiada. Quedó expuesta. Modeló para su público poses que había aprendido en las películas porno que robaba a su padre de adolescente: decidió apropiadas las piruetas de las modelos bombón de azúcar que se movían tipo trapecistas de circo en aquellos filme-escuela.
El cliente había escogido del menú de opciones la oferta de la cajita feliz y como el amor en los tiempos cibernéticos está cronometrado, buscó la cajita de madera tallada para concluir su sesión. Sacó el aparato: fálico, azul, delicioso. Tenía baterías recién cambiadas y su nombre de pila era Bob, en honor al primer cliente que había ayudado a bautizarlo en aguas menos sacras. Luego de pretender que se lo comía como paleta, procedió a montarlo. Nunca el arte vibratorio había sido tan sagrado, nunca el juguete de la cajita feliz había hecho a otro tan feliz.
Ilustración: "Wet Dream?", por Norman Rockwell.